Wheels

"How do you know when to stop and when to go on. I wish I had traffic lights of life. How simple it would be all. You would know in advance what to do. And while, I think it would be very monotonous, we would like automatons, doing what is expected of us at every step, every moment. That life, would be hell. Then, there was something worse than this. Hamsters with their wheels, without stopping, to delight someone, maybe an omnipresent owner who gloats and laughs with his pets. Or maybe we are really hamsters and what we believe freedom is circumscribed to a bowl of shit we can not see or smell, touch, because we are so engrossed in our little miseries that we hardly see beyond our little lives are we are phagocytosed like the white blood cells do to the bacteria. What if... everything is a lie? ... 

Noelia García diary, November 1994.-

Ruedas

“Cómo saber cuándo detenerse y cuándo seguir. Ojalá hubiera semáforos de vida. Qué sencillo sería todo. Se sabría de antemano qué hacer. Y al mismo tiempo pienso que seria muy monótono, seríamos como autómatas realizando lo que se espera de nosotros a cada paso, a cada instante. Qué vida de infierno sería. Entonces, había algo peor que esto. El ser hamsters que le dan a la ruedita sin parar, para delicias de vaya saber qué dueño omnipresente que se regodea y se ríe de sus mascotas. O tal vez sí, somos hamsters y lo que creemos libertad, en realidad se halla circunscripta a una pecera de mierda que no podemos ver u oler, tocar, porque nos hallamos tan abstraídos en nuestras pequeñas miserias que apenas vemos más allá de un día a día que nos fagocita como el glóbulo blanco a la bacteria. ¿Y si todo es mentira?...”

Diario de Noelia García, diciembre de 1994...

One day, any day...

Noelia sat on a bench of Plaza de Mayo, Buenos Aires, November, 1992

At a certain moment, a young man sat beside her, a guy in his early thirties. brown hair, brown eyes and sincere look. He was well dressed, in dark blue suit, with bright and expensive shoes. If what he wanted was to impress Noelia, it will surely cost a higher price. In turn, he lit a cigarette...

- How old are you? - Impertinent asked the stranger.
- What do you care, "boludo"? - Said Noelia even more impertinent.
- I did not mean to be rude, excuse me - replied the young man.
- Me neither. It just, is not my day, today.
- Sometimes happens…
- Yes, sometimes it happens, shit happens. What is your name? - Noelia asked.
- Damien, as the Antichrist of prophecy - said Damien.
- I do not believe in nonsense.
- No no. Gregory Peck film.
- I do not watch much TV, excuse me - said Noelia.
- And you, what is your name?
- Noelia.
- Like the song.
- Exactly, like the song - Noelia said, rolling her eyes as tired of that cliché.
- Do you go to the cinema?
- Occasionally.
- You´re strange ...
- And you are a guy, dressing an elegant suit, asking me for my life, like my psychoanalyst.
- Forgive me ... - Damien pleaded.
- Forgive me here, excuse me there. You spend asking for forgiveness, you look like a penitent of the Middle Ages when it appeared the "Black Death".
- You seem rude, but when you talk, your culture, you want to hyde, appears.
- What´s your job?
- I'm a doctor - Damien said.
- Oh that´s good.
- Psychiatrist.
- It was inevitable ...
- What was inevitable, that you and me meet here?
- No, you were a psychiatrist.
- So obvious it is?
- What is obvious is that you saw a single young female with scowling, sitting on a park bench and you said to yourself "I'm going to hook her"
- I swear it was not my intention.
- So, you are gay ...
- No, I'm not gay.
- So you want to roll up me, but intead, you found a little head that has made a fucking salad. "A case",if you prefer...
- I don´t consider you a case, You're a human being first.
- Seriously? I may be human or not; but it may also be that if I had been a buddy, you would have not noticed me.
- I dont know…
- Damien of the Prophecy, I have quit the Judiciary carreer for drugs use. I have to develop the "duel". If you are a psychiatrist as you say, you'll understand me.
- If I understand and I leave you alone. Forgive me again ... - Damien said.
- Ego te absolvo to peccatis tuis in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti. Amen. You can retire in peace, brother.
- Goodbye Noelia - Damien said goodbye.
- Goodbye brother Damien - Noelia replied smiling as a polite farewell.

Seconds later, Noelia kept in isolation in the midst of the crowd that came and went without ceasing. Oriental tourists did not neglect details of the Government House and were amazed with the Pyramid of May, one day, any day...

LMCN 2016 

En un día, de cualquier día...

Noviembre de 1992, la Plaza de Mayo, Buenos Aires. Noelia se encontraba sentada en un banco...

En un determinado instante, se sentó junto a ella, un tipo de unos treinta y cinco años. Cabellos castaños, ojos café y mirada sincera. Estaba bien vestido, de traje azul oscuro y corbata al tono, zapatos irremediablemente brillantes y caros. Si lo que pretendía era impresionar a Noelia, seguramente le costaría un precio mayor. A su vez, se encendió un cigarrillo, pero de tabaco…

- ¿Qué edad tenés? – preguntó impertinente el desconocido.
- Qué te importa, boludo – respondió aún más impertinente Noelia.
- No pretendía ser descortés, perdoname – replicó el joven.
- Yo tampoco. Sólo que hoy no es mi día.
- A veces pasa…
- Sí, a veces pasa. ¿Cómo te llamás? – preguntó Noelia.
- Damien, como el Anticristo de la Profecía – dijo Damien.
- No creo en pelotudeces.
- No, no. La película de Gregory Peck.
- No miro mucha tele, disculpame – agregó Noelia.
- Y vos, ¿cuál es tu nombre?
- Noelia.
- Como la de la canción.
- Exacto, como la de la canción – dijo Noelia poniendo los ojos en blanco como cansada de ese lugar común.
- ¿No vas al cine?
- Ocasionalmente.
- Sos rara…
- Y vos un tipo de traje, que me pregunta por mi vida, como si fuera mi psicoanalista.
- Perdoname… - suplicó Damien.
- Perdoname aquí, perdoname allá. Te la pasás pidiendo perdón, parecés un penitente de la Edad Media cuando apareció lo de la peste negra.
- Parecés grosera, pero cuando hablás se devela tu cultura aunque no lo deseés, como si quisieras esconderla, bajo un manto de palabrotas.
- ¿A qué te dedicás?
- Soy médico – dijo Damien.
- Ah, mirá.
- Psiquiatra.
- Era inevitable…
- ¿Que nos conociéramos?
- No, que fueras psiquiatra.
- ¿Tan evidente es?
- Lo evidente es que viste a una mina sola con cara de pocos amigos, sentada en un banco de plaza y te dijiste “me la voy a levantar”.
- Te juro que no era ésa mi intención.
- Entonces sos gay…
- ¡No!, no lo soy.
- Entonces me querías levantar y en lugar de eso, te encontrás a una que tiene la cabecita hecha una ensalada rusa. “Un caso”, por decirlo de otra manera.
- No te considero un caso, sos un ser humano ante todo.
- ¿En serio? Puede que sea humana o no; pero también puede ser que si hubiera sido un tipo, ni te habrías fijado en mí.
- No sé…
- Damien, de la Profecía, me acaban de rajar del Poder Judicial por consumo de estupefacientes. Tengo que elaborar el “duelo”. Si sos psiquiatra como decís, me vas a entender.
- Sí, lo entiendo. Te dejo tranquila. Perdoname de nuevo… - dijo Damien.
- Ego te absolvo a peccatis tuis in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti. Amen. Podés retirarte en paz, hermano.
- Adiós Noelia – dijo Damien despidiéndose.
- Adiós hermano Damien – contestó Noelia sonriéndole a modo de despedida cortés.

Segundos después, Noelia seguía en su aislamiento en medio de la multitud que iba y venía sin cesar. Los turistas orientales no descuidaban detalles de la Casa de Gobierno o se asombraban con la Pirámide de Mayo, en un día, de cualquier día...

Emily...

"Emily había despertado con cierta inesperada placidez ese día, un buen día de invierno de ese invierno de julio de 1892. Era jueves y no un jueves cualquiera. Sus amigos franceses festejaban su “toma de la Bastilla”, pero a ella poco le importaba, pues era británica, nacida en Kent, en 1869. La amplia sala que era su dormitorio, daba al Río de la Plata, ese mismo río que la arrullaba en esas noches de insomnio sin té de tilo. El dormitorio sobresalía de la construcción general de la casona, como una punta de lanza que desafiaba al manso estuario, como la torre de un castillo perdido en su Inglaterra natal. Una casona en las barrancas de San Isidro, que su esposo había comprado a una familia de aristócratas venidos a menos, luego de la grave crisis económica de 1890..."

"Emily had woken up with some unexpected placidity that day, a good winter day, that winter of July of 1892. It was Thursday and not a Thursday either. Her French friends were celebrating their "Prise de la Bastille", but it mattered little, because she was born British in Kent, in 1869. The large hall that was his bedroom, overlooking the Rio de la Plata, was the same river that lulled her, in those sleepless nights without linden tea. The bedroom protruded from the general construction of the house, as a spearhead that defied the meek estuary, like the tower of a lost castle in her native England. A house in the canyons of San Isidro, which her husband had bought from a family of broken aristocrats, after the severe economic crisis of 1890..."

"Emily"

Jorge Vai © 2016